Para ti, Robert Smith

Estimado, Robert, te escribo porque, como en aquella canción de Joan Manuel Serrat que cuenta la historia de alguien que dice que uno de su calle le ha dicho que tiene un amigo que dice conocer un tipo que un día fue feliz; igualito, a mí, un amigo me ha dicho que tiene un empleado que dice conocer al manager de Evenpro y que a través de él, a lo mejor, este libro podría llegar a tus manos y entonces yo sería el feliz. Se llama «The Cure en Huancayo». Acaba salir en una tercera edición porque en Huancayo, una pequeña ciudad de la sierra ubicada al otro lado de Lima, todavía hay alumnos y profesores de secundaria dispuestos a leer cuentos; sobre todo ese que da nombre al libro y que relata la historia de tres estudiantes del Colegio Nacional Mariscal Castilla, un colegio nada parecido al St. Wilfred's Comprehensive School de Crawley donde tú estudiaste, pero igual de musical, supongo, porque ellos, lo mismo que tú, Michael Dempsey y Laurence Tulhurst, solían vestirse de pantalón y gabán negro, con el cabello erizado como chilligallos y andaban guitarreando los primeros arpegios de Easy Cure. Una cosa fuera de lugar, la verdad, porque en esos años, el año que ustedes acaban de lanzar The head in the door y que medio Inglaterra disfrutaba bailando In between days; en  Huancayo, la gente se moría a bombas y balazos por causa del fuego cruzado de militares y terroristas; y por eso había paros armados y toques de queda; o sea, noches y días enteros en que no se podía caminar libremente por las calles por el temor a ser arrestado o cosido a tiros. Una cosa fuera de lugar, te decía, porque estos estudiantes, a pesar de esos paros armados y toques de queda, se aventuraban al otro lado de la cuidad para asistir a las fiestas colegiales, no para agarrarse a pedradas con otros estudiantes, sino para seguir su pasión por la música y enamorar a unas niñas de El Rosario. Enamorarlas en vano, la verdad, porque, como bien sabes tú, andar por la calles vestido como «El joven manos de tijeras», andar por la noche como una bandada de gallinazos, no te convierte precisamente en el galán de las fiestas; y claro, los pobres terminan atrapados por el Ejercito. Y bueno, no te cuento más porque entonces el cuento pierde gracia y se te van  las ganas de saber en qué termina, las ganas de leer el libro, se te acaba la ansiedad. La ansiedad que, con los años, parece haberse recargado exponencialmente desde esa época de la que te hablo, la época en que ningún músico que valiera la pena se acordaba de esta esquina del mundo llamada Perú, la época en que un concierto de The Cure, en Lima, sonaba a película de ciencia ficción; la ansiedad que ahora me tiene como un niño esperando su regalo de navidad, mientras espero que llegue el 17 de abril, mientras desempolvo mi pantalón, mi melena, mi polo negro.

Preventa:

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